Você tem minhas noites de silêncio sentada em frente ao computador de casacos de lã em cores mostradas com violetas. talvez tenha sido esse o problema. Sempre avisaram que eu não me vestia com a elegância esperada de uma mulher inteligente como eu era. Não, eu não sou mais inteligente. Sou burra como uma fita k7 trancada. Você teve a minha burrice, teve a minha dor dos burgueses mal avisados sobre o verdadeiro sofrimento humano dos mendigos padecendo no frio das estações ferroviárias das grandes metrópoles nacionais. A dor do sem-teto. A diversão do homem que encontrou no tormento a adrenalina do esporte. Ambas doem mais. Eu não penso sobre isso, enquanto você tem 150 por cento de todas as minhas dores de cabeça diárias. Enquanto você tem 190 por cento da minha energia recarregável em noites na janela com Bob Dylan. All the things i ever had are gone. Mas meus amigos estão aqui, sentam ao meu redor e acendem velas para tentar me tirar dessa vibe negativa.
Células Brancas, meu amor, quando você vai voltar?
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