Seu grito era doce como torta de vó velha e com dor. Sua voz era devagar, lenta e ao mesmo tempo sagaz, como o pânico. O pânico é a busca paranóica e infreável da satisfação momentânea. Ele era o décimo terceiro passageiro em uma nave de chuva. E era ao mesmo tempo o pirulito de cereja agradando a pessoa que não aprecia cerejas. Cerejas não tem nada a ver com pirulitos de cereja. Ou tem?
It ain't no use to sit and wonder why, babe.
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