Everybody it's a good thing.

Todo problema na verdade consiste em não aceitar a ENERGIA, em abandonar o autêntico e buscar o útil. Não tenho nada a dizer. O que? Não sei, teus pés ainda me despertam curiosidade e cobiça, teu peito em cortes de gado me devolvem o ombro quebrado da infância. Daquela árvore verde, talvez, um dia, saiam maçãs venenosas de contos de fadas. Eu vou voar pra sobreviver.
Não tenho nada a esconder. Nem minhas rimas infantis e veja bem, a infantilidade é a própria ENERGIA, é aquela a qual não dão importãncia mas reconhecem a genialidade. É o mal puro e completo, sem interesses egoístas, pois o mal não pode servir a interesses pessoais, o mal não deseja vingança, não suporta a UTILIDADE, o mal é somente a energia infantil; pesada, inocente e mentirosa, selvagem e curável. Bom seria não ter cura, mas o bom não nos interessa, o bom é útil, servil e escravo.


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Ângulos, me devolvam os ângulos, passem por debaixo da minha porta, me mandem também caixas de trufas com a cobertura ainda quente, mas tem que ser fervendo, tem que ser a ponto de explodir se você entende o que eu quero dizer, não quero que se machuquem, por favor, não liguem para o meu o meu sonho triste e meus vícios sorridentes. O sorriso nos meus olhos é uma lágrima na boca e uma febre na orelha. A marca no meu dedo é um desejo de salvação com facas e colheres caídas em posição fetal. Obejtos tem coração? Pouco importa, meus olhos nos joelhos, por obséquio, quem sabe assim posso ficar mais perto do chão. Ou se tivéssemos narizes na sola do pé, então seria difícil, seria cômico, seria? Seria melhor ficar muda, dançar, fazer bolos de caramelo? Seria mais interessante um turbilhão de imagens em cubos artificiais? Seria mais ameno uma tarde com flores atômicas caídas na calçada?


Não sei, a eterna pergunta é a dúvida, mas a dúvida é uma afirmação. As perguntas não podemos evitar assim como um pássaro aos cuidados do ninho original. Os pássaros não devíamos comê-los pois cantam de madrugada, alguns. Talvez pardais. Talvez borboletas ou insetos barulhentos em uma noite de leitura. Queria o que não sei que queria e minha falta é uma luz esperando diante da porta trancada. A questão é quando vai passar o frio, teu e o meu e o nosso e tudo mais. You're so cold. Não, não quero letras de música, não quero livros de biografias acidentadas que venceram no final. A vida de um homem pode sim ser julgada bem antes dele morrer. Vamos abandonar o que nos serve e vestir roupas cinco números mais largas ou mais apertadas. O sofrimento do corpo diante das amarras do vestuário pode gerar um torpor próximo da epifania, enquanto a sensação de estar com roupas largas pode ser aniquiladora por despertar um sentimento de distância e solidão. É preciso pele, mas ausência também. Assim como sapatos e chinelos. Como garrafas e copos, gelo e fogo.



O inverno nos meus dedos gelados chega como uma vela numa noite estrelada após uma tempestade que derrubou os postes. Nós dois no escuro de nós mesmos e eles tantos. Nós dois queimando a vela mas não foi importante pra você. Então te fode. E eu não me sinto melhor, e não me sinto ensolarada, porém limpa. Limpa e livre, despida de um esforço que agora vem naturalmente, e talvez essa seja das metarmorfoses a melhor. Me mandem taças de geléia e sacos de algodão.


]estou presa no jardim de uma garagem de concreto. Na garagem dele, em um sonho meu. Bom ou ruim? Já não penso em opostos, só em contradições. Já não brinco de amor e sim de copinhos de plástico vazios. Fundos brancos me interessam.[