A única coisa que me preocupa em relação à crise aérea é que caia um avião na minha cabeça. Sempre tive essa obsessão, assim como cantores folks por janelas. A vontade desesperada que chama a tragédia, que nada mais é do que. Ai, barulhos de avião, sério. Arrepiam minha nuca. Mas me sinto bem. Mas foda-se como eu me sinto não é mesmo? A internet é um meio de divulgação de idéias e links e hipertextos e o caraleo. As pessoas acham que buscam algo e, pior, que encontram. Mas voltando à tragédia dos aviões, a tragédia é sempre um desastre estragado. Corriqueiro como um clichê virtual. Com ferrugens. Unhas compridas e feias. Uma monstra. E as pessoas vivem na ilusão de nichos culturais nesse ambiente de bombas silenciosas como crianças na igreja. 8 de abril é um dia bonito. Não existem mesmo motivos para eu estar falando sobre isso ou os motivos me escapam, de qualquer forma eu vim aqui nessa paróquia te contar, falar do quanto me faz bem,
(..)
não sei, o msn cortou meu fluxo de pensamento.
Eu tenho uma lua cheia nos meus olhos. Juro. Ela pinga cera de vela. A cera é na maioria das vezes usada para polir, ou não? Me vê cinco. Cinco olhos flamejantes de ritmo e cavalos. Naquela prova em que dois cavalos conduzem um boi entre eles. Tipo isso. Em doses homeopáticas. Sem saber causas, consequências ou mesmo não conjecturando questões como a capacidade de certos indivíduos privilegiados de captar ao mesmo tempo com as veias e o fundo do coração, qualquer situação, qualquer movimento na alma do universo. I went to my babe's head. E era tão quente e confortável, tão cedo, cedo, sem pressa. Não sinto falta dele, só quando escuto os ruídos da aeronave nos cabelos finos e curtos junto ao pescoço. Tão rápido, tão frio
Arrepio.
Rimo
com tijolinho também.
Quer ver?
Bobinho.
Eu sou super-herói e ninguém sabe. Um dois, três, fui me esconder. Nas tuas saias de pregas amassadas. O tecido barato que antes mofava em algum brechó da Johny People. O cinema é só ilusão
do Lobão.
E a chapeuzinho?
Se perdeu
na música
do temporal.
You don't need a weather man to know which way the wind blows. O Bob que me contou. O Dylan, não o Marley.
E você, garoto? Vem comigo tomar um Toddy. A gente sabe que é melhor que Nescau.
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não sei, o msn cortou meu fluxo de pensamento.
Eu tenho uma lua cheia nos meus olhos. Juro. Ela pinga cera de vela. A cera é na maioria das vezes usada para polir, ou não? Me vê cinco. Cinco olhos flamejantes de ritmo e cavalos. Naquela prova em que dois cavalos conduzem um boi entre eles. Tipo isso. Em doses homeopáticas. Sem saber causas, consequências ou mesmo não conjecturando questões como a capacidade de certos indivíduos privilegiados de captar ao mesmo tempo com as veias e o fundo do coração, qualquer situação, qualquer movimento na alma do universo. I went to my babe's head. E era tão quente e confortável, tão cedo, cedo, sem pressa. Não sinto falta dele, só quando escuto os ruídos da aeronave nos cabelos finos e curtos junto ao pescoço. Tão rápido, tão frio
Arrepio.
Rimo
com tijolinho também.
Quer ver?
Bobinho.
Eu sou super-herói e ninguém sabe. Um dois, três, fui me esconder. Nas tuas saias de pregas amassadas. O tecido barato que antes mofava em algum brechó da Johny People. O cinema é só ilusão
do Lobão.
E a chapeuzinho?
Se perdeu
na música
do temporal.
You don't need a weather man to know which way the wind blows. O Bob que me contou. O Dylan, não o Marley.
E você, garoto? Vem comigo tomar um Toddy. A gente sabe que é melhor que Nescau.
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