Aquele Edgar Allan Poe era mesmo um sádico!

Gritos de dor e de prazer são iguais.

Eu aprendi isso ouvindo Smiths.

["Last night I dreamt that somebody loved me"]

A música começa com uns gritos, sempre imaginei pessoas sendo torturadas, depois pensei em trabalhadores braçais na Torre de Babel e, por fim, pensei em pessoas assistindo a um show de rock; gritando, felizes. Também pensei em uma super suruba. Minhas impressões não possuem nenhuma base teórica ou científica; mas acaba-se percebendo que dá tudo no mesmo: ciência, teoria, prazer, dor, shows de rock. Filmes, músicas, livros. No fim acho que só mesmo Caio Fernando Abreu importa. E que seja doce, e que nasçam mais ieves e joaquins. E que morram menos velhos, enquanto eu estou aqui, irritada com o barulho do idoso cortando a unha, até pereceber que são só os pingos do chuveiro, aqueles que sempre ficam .. . .. . . .. . . .

Toda a cultura é pingada, e sei que os "cultos" detestam generalizações e termos do tipo "sentido", "significado" ou "cultura", e sei que esses são os caras que sacam. Ainda assim não são os que vem de dentro; os que deitariam no cemitério pra olhar margaridas.

Nós somos uma generalização; nossa mente associa tudo com insignificâncias pessoais transformadas em grandes sofrimentos exatamente pela sua generalização; cada espécie possui não sei quantos mil anos de memória coletiva para poder evoluir (eu aprendi isso assistindo "Waking Life", mas a fonte tem o mesmo valor de uma mesa de bar), ou seja, evoluímos pelo inconsciente coletivo. Eu deveria ser mais específica já sabendo que vou ser descoberta depois, como mais uma macaquinha simpática que pela proliferação do culto ao automatismo selvagem evoluiu até o ponto possível dentro de um píres pingado?

Snoopy sabia das coisas e por isso não aprendeu a falar a língua dos homens. Não falava, mas escrevia: longas cartas para as namoradas, primos e amigos. Quem escreve precisa calar; literatura é pra ler na cama. Discordo, afinal preciso desligar a torneira, mas a torneira já foi desligada; são só os pingos.

Não é bom pingar nos outros mas por fim acontecerá o grande evento da velha frustração: os casais serão magos gnômicos e os solteiros, Lucys fragilizadas.

Não, eu não queria dizer nada com isso; são só os pingos. Da cabeça? Sangra? Sangra e quem sabe também não arde e quem sabe também não corrói e quem sabe também não estoura? Poucas coisas podem acontecer a uma cabeça, assim, por escrever, pelo que se tem escrito. A crise nos leva ao Charlie Brown; citações são uma forma de fugir de si mesmo e quem não sabe. Charlie Brown é coisa de gente infantil? E quem não sabe?

QUE AQUELE EDGAR ALLAN POE ERA MESMO UM SÁDICO?

Os mais velhos, esses sempre sabem das coisas, mesmo quando cortam as unhas ou não cortam a corda da pipa que suspende Charlie Brown de cabeça pra baixo em uma árvore. Você precisa deles para que te digam que, se você prefere o pôr do sol ao nascer do sol, está perdido; mesmo que com livros, filmes, dor, prazer e shows de rock.

[desculpem, mas esse final exigia um clima "teen"]